Se pasó toda su vida dibujando el mundo en el que ahora estará.

Choni, en tus cuadros y aquí.

Creo en el cariño

Este año se han ido dos de las personas que más quiero…

Pero cuando duermo, allí están.
Hablo con ellos, los abrazo...

Así que todavía no siento que se hayan ido porque a mí no me han dejado, sigo viéndolos...

en sueños

sonrío

os quiero 

Todo se deshace a su alrededor. Los edificios se vuelven de arena... se la lleva el aire. La gente se derrite sobre el asfalto. Los árboles son engullidos por la tierra. Las nubes se evaporan. Los coches estallan y se convierten en polvo... se lo lleva el viento. Desierto. Estepa. Ya no queda nada, sólo tierra firme. Y cuando se desvanezca no tendrá dónde posarse. Ahora vuela. Mañana…

 "Estoy harto. Mi cabeza es como un melón
 y no tengo pies. Sólo tengo un kiki por melena
 y mi cuello ha desaparecido. ¿Qué pasó?
 ¿Me han hecho así? Estoy hasta los cojones
 Quiero salir de aquí, de esta hoja y vivir
 mi vida. Ir al campo, tomar cañitas,
 pasear a mi perro y encontrar a otra
 cabeza melón que me quiera y a quien le guste.
 Estoy hasta los güitos, estoy hasta los
 güitos, estoy hasta los güitos.
 Casi no sé escribir, quizás ¿soy también algo
 tonto?
 Dicen que me parezco a Tintín. ¿Quién hostias es 
 ese? ¿Tiene éxito?. Vale, pues a lo mejor tengo
 una posibilidad y si no arrugo la hoja
 y desaparezco.
 Y para colmo mi nombre es Vas y apellidos de Puto Culo"
.
.
Choni

Ser rara

Ser rara significa que prefieras el invierno antes que el verano.

Ser rara es estar blanca en verano y no querer tomar el sol.

Ser rara es que te guste quedarte en casa.

Ser rara es que no te guste la Coca-Cola.

Ser rara es que no te guste el alcohol.

Ser rara es preferir la montaña a la playa.

Ser rara es odiar a la gente.

Ser rara es no tener un Dios.

Ser rara es ser diferente.

Ser rara es que te guste ser rara.

Sí, soy rara.

Noventa, casi casi noventa y uno… con todos sus días, con todas sus horas…con sueños, con penas, con alegrías…con todo el cariño de los que te rodeaban… ¿Cómo no iba a estar cansado tu corazón? Siempre latiendo y latiendo…sin parar… durante casi noventa y un años trabajando… y al final, se paró. Te quedaste dormido el 14 de marzo de 2012, y te fuiste. Para siempre.

¿Quién me enseñará ahora a tejer? ¿Quién me hará pan con harina hecha en el molino que él mismo ha fabricado, para que me lo lleve a Salamanca? ¿Con quién comeremos los fines de semana? ¿Quién me contará todas esas historias que nos relatabas en la sobremesa? Sobre el molino, sobre abuela, sobre la mili, sobre la gente que pasó por tu vida, sobre el pueblo, sobre la finca, sobre los perros que tuvisteis, sobre la escuela Sierra Pambley… sobre tu vida…

Te quiero, abuelo. Te quiero mucho.